sábado, 20 de septiembre de 2014

"La marioneta" + Resumen de la historia de la lobotomía

Hoy os traigo un relato muy turbio, pero no tanto como los datos reales en los que se basa. Hablo de la lobotomía: una especie de "operación cerebral" cruel e irracional que se empezó a practicar a manos del neurólogo Antonio Egas Moniz en 1935. Esta práctica consistía en cortar las conexiones entre el lóbulo frontal y el tálamo. De esta manera se buscaba eliminar todas o parte de las emociones y que así el paciente se mostrase más sumiso y amable.
En 1936, el psicólogo (exacto, ni siquiera era médico) Walter Freeman introdujo la popularizada "lobotimía de pica-hielos", que consistía en introducir un instrumento similar a un pica-hielos desde algo más arriba el lagrimal, golpeandolo con un martillo de caucho para perforar el cráneo y llegar al cerebro y así practicar de manera rápida (tardaba unos 10 minutos por operación) y económica esta barbarie. Este "hombre", si se le puede llamar así, llegó a practicar más de 20 lobotomías al día.
¿Qué pacientes eran "tratados"? La respuesta es simple: personas con o SIN enfermedades o trastornos mentales. Es decir, gente a la cual, en mi opinión, querían quitarse de en medio. Algunos casos comunes eran, entre otros, la esquizofrenia, la depresión o la ansiedad; no obstante, también se practicó en comunistas, homosexuales o incluso en niños pequeños por masturbarse, por tener cambios de humor, etc.
Se estima que se practicaron de cerca de 50.000 lobotomías entre 1935 y 1967, año en el cual se practicó, en teoría, la última lobotomía.

Uno de los casos más conocidos es el de Rosemary, hermana del expresidente John F. Kennedy, la cual tenía, al parecer, "cambios de humor y una personalidad agitada". A los 23 años quedó lobotomizada y, por consiguiente, con una mentalidad infantil y una frecuente mirada perdida.

Este es un pequeño resumen explicativo para quienes no conozcan esta práctica y que, por desgracia, pese a que algunos medios digan que no, se sigue practicando en algunos países (o al menos eso he leído). Espero haberlo explicado con claridad y no haber metido muchos fallos puesto que he intentado documentarme lo máximo posible del tema.
Dicho esto, os dejo con mi relato y crítica.
Espero que os guste. Gracias por leer.

The Raven

_______________________________________________

LA MARIONETA

¿Cuál es el verdadero significado de la vida? ¿Cuál el objetivo de vivirla? -me preguntaba sentado en el sillón de purpúreas telas, a la luz de las velas, en el gran salón, mientras una a una iban surgiendo las notas que el gran virtuoso del violín Niccolò Paganini había compuesto en su Capricho 24, como escapándose de mi vieja gramola. Desesperado por hallar una buena idea para mis escritos en proceso cerré los ojos con fuerza y respiré hondo. De pronto alguien llamó a la puerta de mi humilde apartamento y, levantándome con aire cansado, alcé la voz para que mi recién llegado interlocutor me escuchase con claridad.
—Adelante, está abierto.
Entonces una bella joven apareció, haciéndome así recordar el sentido que tiene la vida. No quise saber su nombre, ni su edad, ni cómo era su carácter o personalidad. Al momento una sonrisa pícara se dibujó en mi rostro. Las ideas renacieron en mi cabeza. Sentí como fluía una tras otra, como mariposas revoloteando en un día de sol tras semanas de tormenta.
—¿Es el  señor Smith? —dijo con voz dulce y un acento afrancesado muy marcado.
—El mismo —contesté acercándome con sigilo, como el temido rey de la selva cuando acecha a su presa.
—Se rumorea que es usted un escritor de gran talento. Me envía el dueño de la editorial Allan's. Estamos interesados en su trabajo.
—Claro, pase —dije acercándome a la puerta y cerrándola con llave aprovechando el aparente ensimismamiento de la joven— ¿Le apetece tomar un té? Acostumbro a conocer a mis socios antes de cerrar un trato… siempre que les guste mi trabajo, por supuesto —dije con la voz temblorosa, riendo por lo bajo con nerviosismo sin poder evitarlo. Estaba excitado tras el despertar de la inspiración que durante tantísimo tiempo me había abandonado. Mi ilusión por la escritura renacía como lo hace el ave fénix de sus propias cenizas tras haber perecido.
Le ofrecí una silla donde sentarse y me dirigí a la cocina, ya sin compañía, con el tronco muy erguido, probablemente llegando incluso a sobreactuar, quién sabe... Pero ¿a quién le importa? A mí, desde luego, no. Busqué en el armario de la cocina un par de tacitas con sus platos respectivos. Tal era mi infantil excitación que no pude evitar derramar alguna que otra gota de agua al preparar el té. No tenía ya poder sobre mis miembros, pues mis manos temblaban, haciendo repiquetear las tazas sobre los platos de pulida porcelana, blanca, lisa, suave... Tal y como su piel, esa piel que ansiaba con tanto ahínco, esa misma que debía permanecer en mi descuidado apartamento, aquella que era igual a la de los dioses y que purificaba todo a su paso... Diluí en el contenido de su taza dos pares de pastillas contra el insomnio, enemigo cruel de todo escritor desesperado. Dos la dejarían somnolienta, pero con cuatro me aseguraría de que el efecto sería efímero y, por supuesto, eficaz. Di un trago a la copa de coñac a medio terminar que yacía en la encimera y me dirigí nuevamente a la sala de estar, donde me esperaba mi musa, mi alma en cuerpo de divina mujer.
—Supongo por su acento que no es de Inglaterra, ¿me equivoco?
            —Nativa de Francia. Mi marido y yo nos trasladamos aquí por cuestiones de trabajo —comentó distraída mientras abría una libreta a rebosar de papeles sueltos, los cuales luchaban fuertemente entre sí por salir de la misma.
Posé con delicadeza la bandeja que cargaría con el peso de mi traición y le acerqué su taza, cogiendo yo la mía para no resultar demasiado sospechoso.
Continuamos charlando hasta que, por fin, la venció el sueño. La llevé en brazos a mi despacho, la senté en una silla y la até. Acto seguido cogí mi pluma y comencé a escribir. Solo necesitaba mirarla durante un instante para reproducir cada uno de mis pensamientos y brillantes ideas al papel. Cuando llegué al clímax de la historia noté como mi invitada se despertaba. Su respiración comenzó a acelerarse. Sabía que no debía retenerla y la hubiese soltado de no ser porque los celos y el deseo de escribir una buena historia me estaban volviendo loco. No dejé que hablase, estaba asustada y eso me apenó, aunque a la vez me inspiró una vez más para escribir algo nuevo. Me acerqué despacio para no asustarla.
—Buenos días, pequeña. ¿Qué tal has dormido? —dije sonriendo mientras le ponía cinta adhesiva en la boca. No podía permitir que me delatase. Ya no importaba lo que ocurriese después: iba a terminar mi novela pasase lo que pasase.
No quería verla sufrir, por lo que decidí llamar a un viejo amigo dedicado a la neurología en un manicomio local que podía ayudarme por un módico, o no tan módico, precio. ¿Legal? ¿Ilegal? ¿Moral? ¿Inmoral? ¿Quién sabe? ¿A quién le importa? Una sencilla operación acabaría con toda emoción que pudiera apoderarse de ella.
Por suerte, Jacob Bly se encontraba en la ciudad en el momento en que lo llamé y no tardó en llegar, apenas unas horas... ¿o fueron días?, fuese cuanto fuese, transcurrieron lenta y amargamente, especialmente para mi musa o ¿por qué no decirlo?: diosa.
Cuando Bly hubo llegado a mi morada, sabiendo ya de lo que se trataba, me advirtió del riesgo que conllevaría llevar a cabo dicha operación sin haber sido tratada mi nueva compañera por un médico especializado en la materia.
—Una lobotomía solo debe realizarse como último recurso —me explicó— Puedo mover hilos para que sea aparentemente legal... o podemos mantenerlo en secreto... Pero, decidas lo que decidas, yo no he hecho nada, ¿entendido? Si algo de esto sale de aquí, yo mismo me encargaré de hacer de tu vida un infierno.

Jacob Bly era realmente desconfiado, además de precavido y, sobretodo, siempre cumplía sus promesas (en especial cuando le convenía). Dicho de otra forma, mientras te sobre el dinero, Bly es tu hombre.
Esa misma tarde ultimamos los detalles. Fue un trato efímero y, como era de esperar viniendo de Jacob, no barato precisamente. No obstante, la suma a la que ascendía el encargo sería, a mi modo de ver, una buena inversión de futuro. Aquella joven cuyo nombre seguí prefiriendo ignorar estaría conmigo para siempre, inspirando mis historias hasta el día en que mi voz tintada en papel se desvaneciese por completo.

—Es la hora —dijo el doctor mientras sostenía con su mano izquierda un instrumento quirúrgico similar a un picahielos mientras con la otra sujetaba una especie de martillo - Me llevará apenas cinco o seis minutos.

Salí de la habitación. No me hacía especial ilusión asistir a la operación. No tengo buen estómago para estas cosas, así que dejaría al doctor trabajar con tranquilidad. Al cabo de unos minutos pude comprobar que no mentía al hablar de la brevedad de su realización. Salió con paso firme, contando el dinero que había dejado sobre la mesa para ajustar cuentas con él y asintió, sonriendo de medio lado.
—Listo. Puedes pasar, te garantizo que no volverá a darte problemas.


No veía el momento de entrar. Avancé unos metros y aparté a Bly casi de un empujón, sonriendo ámpliamente. Me detuve de golpe en el marco de la puerta, desechando toda muestra de alegría de mi rostro. Allí estaba ella, sin indicio alguno de intento de lucha ni de huída, con mirada distraída, muda, pálida... No había sentimiento alguno en su mirada, perdida como mi alma. Las ideas se desvanecían, la inspiración amarga de mi musa, mi obra inacabada, mi vida malparada...

viernes, 1 de noviembre de 2013

Más cositas

Muy buenas! Tras muchos nervios y los tres primeros exámenes de mi primer año de universidad... vuelvo a pasarme por el Reino de los Sueños Rotos. No sé qué me pasa, pero siempre que subo una entrada es para disculparme por no haberme pasado por el blog, así que, una vez más, me disculpo por ello. No he estado muy inspirada últimamente, eso para empezar. Por otro lado, el poco tiempo que he dedicado esta temporada a escribir me he centrado en aquel libro en el que llevo trabajando tantísimo tiempo y con el cual... apenas he avanzado. En mi defensa, diré que a partir de ahora intentaré tener algo escrito para subir cada sábado. Quiero volver a esa rutina y obligarme a escribir otras cosas aparte del libro. Espero contar con vuestro apoyo y también con vuestros comentarios; me vendría muy bien vuestra opinión. Qué secciones os gustan más, si queréis que vaya subiendo algún capitulo del libro cada semana (por ejemplo, este sábado el prólogo, el que viene el cap. 1...), etc.
Por otro lado, os hablaré en la siguiente entrada de un taller que tenía pensado hacer en el blog. Un taller para que participemos todos y disfrutemos tanto leyendo como escribiendo. Si conseguimos un número considerable de interesados os prometo que será divertido y sabremos sacarle partido.
Para acabar, quería enseñaros un posible diseño a modo de tanteo para el proyecto en el que, como ya os dije, estoy trabajando. Repito que es un mero borrador. Lo hice hoy en  pocos minutos y la imagen de base es una de ejemplo del Word Office, así que... En cualquier caso, espero que os guste.
Un saludo.
The Raven

Miss Murderer - Portada (borrador)

viernes, 12 de julio de 2013

Nihi

La guerra constante de un escritor sin palabras. Muero por ello y vuelvo a ser yo. Renazco, despierto del sueño profundo de la ignorancia y el hastío al que llaman soledad; soledad de ideas, de mundos imposibles y valientes caballeros; soledad de la presencia grata de una palabra en el papel, de un océano de palabras perdidas guiadas por mi alma, por mi corazón, que se asfixia en mi puño amargo y grita angustiado anhelando libertad, por ser él mismo quien tinte estas páginas en las cuales duerme mi pluma amable, incansable de recuerdos, harta de emociones, cruel en pensamientos.

viernes, 28 de junio de 2013

La Dama Fría


La Dama Fría

Vienes, reina de la falsedad,
Con tu manto oscuro,
Amante de las tinieblas,
Todo y nada, al mismo tiempo.

Tú que lloraste, que estuviste
En tiempo pasado
A gran pérdida sometida
Dulce venganza, profunda herida.

Absorbes la alegría, fría,
Inocente condenada
A la eternidad sombría.
Presente en la nada, extinción del todo.

Porque todo perecerá algún día
Excepto tú, ángel tenebroso,
De almas dueña
Y pesadillas presa.

Dulce amante solitario,
Tersa la mano helada del viajante caído,
Montañas que se esconden al notar la presencia
De la vida fría que se termina.

domingo, 26 de mayo de 2013

Reapertura de mi antiguo blog

¡Muy buenos días! Hoy me pasó por el Reino de los Sueños Rotos para haceros saber que vuelvo a la carga tanto en éste como en mi antiguo blog (dedicado a todo tipo de arte y hecho por y para mis lectores) (esteestuarte.blogspot.com). Para ello, y como ya dije en mi última entrada en éste, necesito la ayuda de mis artistazos lectores, cuyos trabajos subía cuando el blog estaba activo para darlos a conocer de cara al resto de "familia". Si sois aficionados al arte os recomiendo entrar y comentar. Como podréis ver cuando le echéis un vistazo, hay subido un poquito de todo: obras de todo tipo de artistas invitados, obras curiosas de arte, etc., y para esta nueva "temporada" habrá mucho más. Contaremos con nuevos colaboradores, nuevas secciones y nuevos tipos de arte hasta ahora no mencionados en el blog. Os espero allí, no me dejéis colgada =)
No será hasta dentro de un mes mínimo cuando empiece a subir cosas más a menudo en ambos blogs, aviso, ¿vale? Aún tengo cosas pendientes que estudiar y no podré dedicarme a esto tanto tiempo como a mí me gustaría. Tendré que preparar el nuevo diseño del antiguo blog y alguna que otra cosita de este; no solo pensar en qué hablar en las nuevas entradas, así que paciencia, pero no perdáis de vista ninguno de los dos porque pronto volveremos a encontrarnos.

Gracias por leer =)
¡Nos vemos!

domingo, 24 de marzo de 2013

La rosa negra

Una vez más subo un texto con el cual no estoy especialmente contenta. Como muchos sabéis, la prosa poética es un campo en el que aún no tengo demasiada destreza. Comentad y decidme qué opináis y por qué; me sería de gran ayuda. Gracias por leer. Espero que os guste.
........................................
La rosa negra
“Lucifer vestido de negro te presentará la causa de tu caída. Solo servirá de aviso, pues, hagas lo que hagas, tu vida será sólo mía.” Cerró la joven fugazmente el libro, cogió el candil y echó el pestillo. Tapada con las finas sábanas de lino hasta la cabeza cerró los ojos, relajó el cuerpo. Durmiose en poco tiempo y tembló levemente azotada por el frío. Una sombra oscura revoloteó en su sueño y al abrir los ojos sintió algo hundirse en la yema de sus pálidos dedos cual figura de porcelana. Alzó la mano rauda y la sobresaltó ésta tintada de una roja sangre que poco a poco la asfixiaba. Caía lentamente, a ratos rápido se deslizaba. Salpicó a la rosa que en su regazo aguardaba, de un blanco resplandeciente, después ligeramente agranatado. Dibujose la misma figura de la flor en su mano que pétalo a pétalo se iba marchitando. De pronto, horrorizada, comprendió su significado: la flor descrita que se marchitaba era símbolo de que perecería. Para vivir, a la misma erradicaría, pues si todos sus pétalos perdía resultaría el fin de su vida. Así, cogió alterada la bella joven la hoja afilada que su vida determinaría. Sin pensárselo dos veces procedió a la extracción de tan mal agüero, pero la rosa retornó en otra parte de su cuerpo. Repitió desesperada el mismo procedimiento, mas la locura la había cegado, la sangre brotaba de nuevo. Tras vanos intentos de burlar su camino, su voz débil profirió en un grito: “quédate conmigo, oh, cruel destino, mas no me hagas sufrir mi pena hasta el hastío” y, pereciendo de forma elegante y cautivadora, la joven dejó en su piel una escalofriante nota: “luches cuanto luches, hagas lo que hagas, que lo que tenga que ocurrir ocurra; o mi vida… o la tuya”.

miércoles, 6 de febrero de 2013

La inspiración del poeta muerto


Hoy os dejo por aquí lo último que escribí. Lo hice hoy mismo y no estoy muy contenta con él, pero prefiero que opinéis vosotros. Ya sabéis, críticas CONSTRUCTIVAS todas las que queráis y más.
Un saludo. The Raven.
........................................
La inspiración del poeta muerto

En ocasiones, no hay frustración mayor que la de un escritor cuya pluma mojada en tintero yace inmóvil sobre el papel virgen, mas, creo yo, mayor es su padecimiento cuando la base en que plasma sus reflexiones se tiñe cual demonio alado con el desasosiego de sus alas y su insoportable resonar.
Declara mi burdo pensamiento de escritor olvidado que para gente de nuestro gremio la salvación no es más que el sueño en vigilia provocado por una bella dama. El despertar del sentimiento, de la imaginación (que resulta un mero pretexto para burlar a la realidad sombría), de la esperanza, de la ilusión... nos permite alcanzar el paraíso mediante palabras, versos, estrofas, párrafos, páginas que se rompen al volver al mundo real, mas qué delicia el deseo de evasión, la catarsis del espíritu mediante el arte de la palabra, el hechizo de la musa en el artista. Supera esta magia el bloqueo del escritor con tanta facilidad que el sencillo placer de entrar en el alma del lector es un honor de extensión similar a la eternidad.


lunes, 10 de diciembre de 2012

Errores respecto al diseño

Buenas tardes. Hoy ya he recibido las dos primeras citas (gracias, Rober) y, como podéis ver, ya las he añadido a la lista. Escribo esta entrada únicamente para avisar de que el reciente cambio del diseño del blog me está dando algún problema (creo que es cosa de blogger, porque son errores que no tienen sentido ya que revisé la configuración una y otra vez y los fallos no se corresponden a ella). Por tanto, errores como el del gadget de las citas (que salen unas frases mas grandes que otras, con distinto estilo de letra, etc.) o cosas así estoy tratando de solucionarlos.
Un saludo. The Raven.

sábado, 8 de diciembre de 2012

Solo entonces

Hoy os muestro un poema que escribí hace meses con el que realmente no sé si estoy contenta... Así que os pido que opinéis puesto que los poemas no son lo que mejor se me dé. Gracias por leer. Espero que os guste. The Raven.
........................................
Solo entonces
Cuando grite el silencio,
Cuando llore la alegría.
Cuando perdone el rencor
Y se acobarde la valentía,
Cuando la noche sea día
Y la luna adormecida
Se precipite nerviosa
Y, de nuevo, se rinda.
Cuando el gato mate a la curiosidad
Y sonría victoriosa la justicia,
Cuando la libertad domine el mundo,
Cuando el bohemio viva.
Mientras tanto, ni el río
De la vida que abandona
Su cauce logrará apartarme

De tu fuego dulce que arde.

Se buscan citas

Buenas tardes. Hoy os quería proponer que pusieseis una pequeña parte de vosotros mismos en el Reino de los Sueños Rotos. Para ello os pido que me mandéis citas que queráis compartir conmigo y con el resto de lectores. Pueden ser vuestras o de cualquier otro autor (escritor, filósofo o incluso perteneciente a una canción: todo vale), aunque si es vuestra mejor que mejor. Todas (o parte de ellas, dependerá de cuantas reciba) serán publicadas en ese recuadrito (el gadget) de la izquierda ("Citas"), junto al nombre del autor de las mismas. Por lo pronto yo he puesto dos; el resto os lo dejo a vosotros. Si son muchas las citas que reciba me plantearé la idea de escribir una entrada en la que las pondré todas y en dicho gadget subiré las que yo (o vosotros, pues podréis opinar e incluso votar) considere las mejores.
No sé si quedará todo claro o tendréis alguna duda (pues tengo prisa y no pude pararme mucho tiempo a revisar lo que llevo escrito). Sea como sea, a continuación os dejo mi dirección de correo electrónico para que me enviéis tanto vuestras citas como vuestras dudas, sugerencias, etc.

Si supusiera mucho lío mandarme un correo electrónico podéis dejarme un comentario aquí, en el blog (y en esta entrada, claro). Si no sabéis publicar un comentario, clicad aquí.

Gracias por leer y que paséis una buena tarde.
The Raven.

Éste es el e-mail → bohemian_dream@hotmail.com

P.D. Espero que os guste el nuevo diseño. Decidí cambiarlo gracias a Elías, entre otros, que me dijeron que mareaba un poco el contraste blanco/negro. Gracias, chicos.